sábado, 30 de outubro de 2010

FALSIDADE DA NOITE

À noite, todos os gatos e gatas são pardos.
E todas as conversas de amor, ridículas...
“Você me ama?”
“Amo.”           
“De verdade?”
“De verdade.”
“Então jura.”
“Juro.”
“Por quem?”
“Pelo nosso amor.”
“Assim não vale.”
“Por que não?”
“Porque não sei se existe.”
“A jura?”
“Não: o seu amor.”
“Claro que existe.”
“É isso que quero saber.”
“Quer uma prova?”
“Quero.”
“Taí. Pronto.”
“Um beijo?”
“Sim.”
“Apenas um beijo?”
“Apenas?”
“Um beijo não prova nada.”
“Não?”
“Não, não prova.”
“O que você quer?”
“Algo maior.”
“Quer transar?”
“Não é isso.”
“Eu não te entendo.”
“Não me entende?”
“Aonde você quer chegar?”
“Onde toda mulher gostaria.”
“Onde?”
“No coração do homem que ama.”
“Mas você está no meu.”
“Não sei.”
“Sabe.”
“Não sei, não.”
“Por que isso agora?”
“Medo de sofrer.”
“Não precisa ter medo.”
“Preciso.”
“Você não vai sofrer.”
“Promete?”
“Prometo.”
“Ai, me abraça.”
“Abraço.”
“Bem forte.”
“Muito forte.”
“Amor da minha vida.”
“Meu amor.”
Duas horas depois:
“Promete?”
“Prometo.”
“Ui.”
“Ai.”
A cama era outra, os braços eram outros.
A noite era a mesma, o cara o mesmo.
A falsidade idem.



        

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